Últimamente están andando los días amontonándose atropelladamente, obviamente no para quedarse como un seguro que uno guarda contra el porvenir sino para despeñarse hacia el tiempo, el pasado, y no el basurero ─hacia donde van los montones─ sino hacia el ombligo de la nada.
Si no fuera porque muero diría que es una conspiración. La sentiría ─quiero decir─ mucho más si fuera un dios de esos, histórico e inmortal que de pronto descubre que no es o puede no ser tal. O si fuera un hombre de esos, mimado y altanero con aires de eternidad. Pero ya se ve, ya se comprende que en mi y para mí se podría considerar una alianza, un regalo de la suerte que me entorna y desentorna una puerta. En tanto recorro andenes y estaciones.
Pero amo la vida con todos los lugares comunes imaginables, el más emblemático de todos podría ser “angustiadamente”, dado la dura perspectiva probabilística de perderla y la imaginación de que pueda ser como el polvo ese regado por los cielos, inconsolable... Debo aclararlo, para mis generaciones venideras ─digamos─: no es humor negro ni cínico por afán malcriado de serlo; es pena. Mi aposento es un continente de pruebas de lo que se va y viene, de consuelos y desconsuelos, de mí y de lo que transcurre implacablemente con savia y sintomatología de vida.
Podría aventurar yo que son la flor y la mariposa polvos previos, pero lo haría sin entresacar una paz o un consuelo. Podría hasta contagiarme con el poeta en que la “vida es sueño” (para no variar tanto), en tanto no te puedes explicar su porqué y para qué. Pero no satisfacción alguna.. No lleva a que levante mi rostro hacia el sol y sonría, acariciando eternidades. Claro debe de quedar que la angustia humana ha de consistir en presentir que no se participará más de ese polvo cuando posee forma de revoloteante vida.
Nunca se es suficiente para vivir, si es deseable la vida. Te vas por ahí hacia donde no se sabe, rebotando contra paredes desconocidas, y dejas el obrar conocido de la rutina, de lo seguro, de la respiración profunda y sosegada, del paisaje consabido de los días. No te sigue el viento cargado con sus putas fragancias. Dejas de hacer lo que sabes queda incompleto y lo que jamás comprenderás es imposible acabar satisfactoriamente para emprender un viaje tranquilo. Y aunque abordes la estación de los petrificados hielos, irás siempre con esa sensación del corazón que late.
A ratos me voy a la ventana y reflexiono, y pienso en quien valientes dicen vencer los temores. Se internan por lo general en la montañas y copulan espiritualmente con la vegetación y las bestias, se hacen ellas, se entregan, mueren por antelación, y cuando vienen a nosotros lo hacen para brindarnos su locura de la no-vida ─el mensaje─, estando vivos ellos de algún modo mientras hablan. Un inexplicable sin sentido. Suelo volver a mi lecho sin compartir, sin entender, sin recibir semejante prédica, pensando que sólo debe de doler la vida si estás vivo y, arrullado por lo que me queda de ella, me duermo.
Los días pasan en tropel, como loca carrera de potros ciegos, hacia allá, hacia nada. Quizás abra mis ojos y te encuentre para seguir conversando, siempre en este mundo.
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