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Procura el surrealismo. Ejercicio interior que juega a la expresión.
Este blog en un principio nace como un homenaje a esa generación de brillantes "locos" que, en su tiempo, alumbraron estéticamente a la humanidad y nos dejaron para siempre su aporte multiforme para el alma.

Intenta en tema y técnica seguir la senda, pero más a modo de vitalizante talismán, porque en la práctica... ¡Ay, con las ideas! Jamás surgen del interior sin filtrarse a través de la razón, ese atenazante mecanismo de defensa. Pero, en fin, se escribe por impulso, aunque luego se haga uno a la idea de que el material no ha sido pulido y es espontáneo, selvático, suerte de retorno hacia las esencias. Tal es el surrealismo: arrojo, salto a la selva primigenia, mas utópico sueño..., porque ¿quién hombre civilizado puede desprenderse de su condición plastificada? El acto poético es un intento de recuperación de las naturalezas perdidas, pero aun ella, la poesía, es trabajo de artesania.
(Sea la técnica surrealista una ubre de ordeño para la inspiración y la idea, por un lado, pero por el otro, un camino para el desagüe: quien escribe lo hace como por trabajo de alcantarillero: drenaje) .
Aquí el concepto:
Surrealismo: Puro automatismo psíquico, por medio del cual se intenta expresar, verbalmente o por escrito, o de cualquier otro modo, el proceso real del pensamiento. El dictado del pensamiento, libre de cualquier control de la razón, independiente de preocupaciones morales o estéticas...

jueves, 21 de febrero de 2008

Posesión y deseo

Y me baso en mí para llegarte
para estar contigo en tu noble puerta
como hombre de todos los tiempos
animal de los principios
que contempla los planetas

Y me hundo en tí como un grito
como salvaje boca en una guerra
aferrándome a la piel del mundo
para no comprender mi miseria

Y me dejo ir como una gota
sumatoria del rocio
Me cuelo terco de carne
en la cálida lucha contra el frío

Y entonces me apodero de tí como araña metálica
como un viento
como una mitológica bocanada
y he allí que tu cuerpo es vaho
conquistador de mis huesos

Pero entonces eres piel que escapa
nervio que huye
agua que no sacia
pasto físico de otra pradera

Lamento genesíaco
letra elemental
sombra, aire y humo
lo que entiendo es el humano
que no le pertenece a nadie sino en ideas

Juntos, esencia y esencia
es como se habrá de creer
que se es amo del mundo

lunes, 18 de febrero de 2008

Se está tranquilo y se calla

Y me he dejado rodar hasta estos días específicos de sol
en los que la sombra y la luz entran en combate
No es posible disimular el vuelo del cóndor
perdido allá entre las estrellas diurnas
Tampoco el silencio guarda el respeto debido por lo muerto

Se está tranquilo y se calla

Se trata de una plenitud repentina
un completo deseo de final y largo vagar del ocio
El corazon piedra -se dirá- que rebota contra la otra piedra viva
que se queja

Así es el deseo renacer
la pronta huida de los pájaros
vitales flores que vuelan
Así es la luz, el firmamento, la sospecha
de andar siempre allá debajo del pasto
como una hormiga enloquecida

De pronto lo que llamamos "pena"
espanta y huye como una rima cobarde de la miseria
No quieres imaginar cielos ni tierras
cansados de grabar lamentos
No quieres recuerdos ni historias
ni mitologías, ni guerreros ni ninfas
de la eterna vida divina

Ni el tiempo, que se desplaza aunque duermas

Ni las gotitas de lluvia que procuran despertarte
estremecidas

Y no es que se sea feliz y punto
sino que se es un momento de luna compacta
de sereno pensamiento nocturno
o de elástica contorsión luminosa

miércoles, 13 de febrero de 2008

Apología del viento

La vida vive donde quiera
que la razon penetre
Si no hay el hombre, no hay tampoco el lobo
ni la flor en ristre.

No dura tanto la luna ni el sol en el cielo
Ni es el cielo mismo techo de protegidas criaturas
El chubasco es un simple discurso sobre la piel
y el frío, ay el frío, una lamentable ilusión de estar vivo

Pero también el calor ilusiona
y repite con libros ser la vida misma.
No es ni más ni menos una enseñanza que me dieron desde pequeño.
Que la vida es una causa y un efecto...

Presumo de materia muerta sobre los suelos
como de creación perfecta de invencibles dioses.
Conmigo ninguna verdad o mentira
porque no son más que suelas del lenguaje
y guiños miserables del universo

Me herrumbro de puro silencio
o me descompongo entre comas, acentos o suspiros.
Ni vivos ni muertos
Ideas.

martes, 12 de febrero de 2008

De la vida en paz

Unos pasos flojos en la barranca.
No hay entusiasmo, como cuando se prefiere el sueño
Una mirada perdida al poniente
como cuando uno prefiere quedarse.

Es la invitación no deseada
El viaje huído
La palabra vacía y sin encantos.
O un cuerpo sin sentidos, quizá
sordo al quebranto

Un trastabillar por el recodo poblado de sombras arborícolas.
Como cuando se le dice "no" al tironear del viento.
Una vuelta del rostro hacia el pasado,
desde donde nacen los viajes.

Es una aventura
Un secreto
Una perla cubierta de barro
Una promesa poderosa de luz
Una oda al exilio
Un mandato de los dioses.

Pero, sencillamente, tambien es una invitación humana
a un sencillo animal que prefiere el descanso de la vida sin ruidos.
Aquí, así, bajo el cielo floreado.

viernes, 8 de febrero de 2008

Flor y luz para siempre

Hoy toco tierra
y emprendo un lánguido viaje hacia el metal del mundo.
Hoy abrevo en la luz de las miradas que me iluminan.
Soy más feliz que una hoja que se sabe pasto de plantas.

Me llevo en estuche univesos de esencias.
Fundador soy de nuevos mundos galácticos.
Y adonde vaya...
Mi profesión será el recuerdo
y la felicidad de lo eterno.

No habrá que temer al frío frío tránsito.
No habrá que repeler el corazón del sueño.
Ni la distensión de la materia difundidas entre terrícolas hormigas.
Ni el otrora terroso puño de lo que late.

Me sé seguro con la vida que se acaba
porque sé que el dolor y el frío
son el presagio de la esperanza.

Flor y luz para siempre.
El hombre mismo es el consuelo.
He aquí mi manos, llenas de las cosas del mundo.

miércoles, 6 de febrero de 2008

De la brevedad del juego

Considerando la vida un juego
digo que siempre uno se juega el último chance.
No se está vivo si no se está muerto,
hipotéticamente.

Vago por la explanada.
Un vivo retoño rasguña mi pierna.
Me inclino y tomo la flor como perla dolorosa.
Así se vive, como ese pétalo,
de cara al cielo.

Y al llegar al turno el sudor correoso visita la frente.
Es madrugada, pero sudor correoso visita la frente.
Y vemos eso, que hay un esencia de ardillas en el miedo.
Se sonríe a veces uno hacia adentro.

Visito en la calle una congregación infantil.
El estruendo es un grito de guerra.
Juegan.
Se matan por morir "realmente".

Y mi cuerpo sin duda alguna se estremece.
Ni viento ni falsos temores.
Se estremece como pino gimiente.
Todo es un desastre y un sentido ordenados.

En la columna en que toca cada vida,
estoy allí, junto a otros,
imaginándome ganar o perder,
pero siempre terminando el juego.

Considerando la vida con más frialdad,
decido regresar,
pensando que se vive para terminar un juego.

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