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Procura el surrealismo. Ejercicio interior que juega a la expresión.
Este blog en un principio nace como un homenaje a esa generación de brillantes "locos" que, en su tiempo, alumbraron estéticamente a la humanidad y nos dejaron para siempre su aporte multiforme para el alma.
Intenta en tema y técnica seguir la senda, pero más a modo de vitalizante talismán, porque en la práctica... ¡Ay, con las ideas! Jamás surgen del interior sin filtrarse a través de la razón, ese atenazante mecanismo de defensa. Pero, en fin, se escribe por impulso, aunque luego se haga uno a la idea de que el material no ha sido pulido y es espontáneo, selvático, suerte de retorno hacia las esencias. Tal es el surrealismo: arrojo, salto a la selva primigenia, mas utópico sueño..., porque ¿quién hombre civilizado puede desprenderse de su condición plastificada? El acto poético es un intento de recuperación de las naturalezas perdidas, pero aun ella, la poesía, es trabajo de artesania.
(Sea la técnica surrealista una ubre de ordeño para la inspiración y la idea, por un lado, pero por el otro, un camino para el desagüe: quien escribe lo hace como por trabajo de alcantarillero: drenaje) .
Aquí el concepto:
Surrealismo: Puro automatismo psíquico, por medio del cual se intenta expresar, verbalmente o por escrito, o de cualquier otro modo, el proceso real del pensamiento. El dictado del pensamiento, libre de cualquier control de la razón, independiente de preocupaciones morales o estéticas...
Como piedra hacia el polvo
he permanecido aquí entre el césped.
Contemplando mundos
yendo y viniendo sobre el mismo lugar.
Como viejo elefante estacionado
apenas notable desde la rutina.
Apegado al roció y al trasluz de este cielo.
Apenas viandante sobre la tierra
materia loca de silencios y estrellas
sombra sombra de su sombra
hebra fría del tejido
rugido ventolero entre las grietas.
Criatura viviente de cualquier modo
o amorfa conjunción de sustancias.
Como sea, polvo de los polvos,
progenie de flores
zapatos del musgo
paredón tallado
historial de tormentas.
Camina una sonrisa vaga por la calle. No hay dudas: es ella. Reconozco fácilmente una tristeza cuando me ha amenazado. Es un ofrecimiento de cielo nublado, para que yo sienta frío. Es una petición de planetas, para que yo viaje. Y un viaje desconocidamente conocido, porque a ratos proclamaba que nadie es materia de nadie y todos nos conocemos... sin sabernos. Tal era su argumento. Su sonrisa, su palabra. Me decía "Amigos y enemigos" y acto seguido miraba aquel viejo cielo de los infinitos, como buscando las rutina de una estrella insondable.
Promediaba un cesto de basura; cruzaba la calle, como corriendo de una lluvia; alzaba una voz de huesos, para sus fantasmas. Así trajinaba una reina en el patio de mis recuerdos. Así había un pedazo de pasado en este presente hueco. De la luz del pelo, una oscuridad; de sus manos finas, arañas grasientas; de unos labios en brote, un rictus; de una oda humana, un grito. Toda ella movimientos, como molinos, con su cargamento de locuras, persiguiéndome desde allá, agitando brazos, reclamándome el tercio de mi severa normalidad.
Así había llegado al fin un viejo amor, dejándome para siempre conmigo solo, con esta vida cierta de responsabilidad, con esta loca carga de raíces.
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