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Procura el surrealismo. Ejercicio interior que juega a la expresión.
Este blog en un principio nace como un homenaje a esa generación de brillantes "locos" que, en su tiempo, alumbraron estéticamente a la humanidad y nos dejaron para siempre su aporte multiforme para el alma.
Intenta en tema y técnica seguir la senda, pero más a modo de vitalizante talismán, porque en la práctica... ¡Ay, con las ideas! Jamás surgen del interior sin filtrarse a través de la razón, ese atenazante mecanismo de defensa. Pero, en fin, se escribe por impulso, aunque luego se haga uno a la idea de que el material no ha sido pulido y es espontáneo, selvático, suerte de retorno hacia las esencias. Tal es el surrealismo: arrojo, salto a la selva primigenia, mas utópico sueño..., porque ¿quién hombre civilizado puede desprenderse de su condición plastificada? El acto poético es un intento de recuperación de las naturalezas perdidas, pero aun ella, la poesía, es trabajo de artesania.
(Sea la técnica surrealista una ubre de ordeño para la inspiración y la idea, por un lado, pero por el otro, un camino para el desagüe: quien escribe lo hace como por trabajo de alcantarillero: drenaje) .
Aquí el concepto:
Surrealismo: Puro automatismo psíquico, por medio del cual se intenta expresar, verbalmente o por escrito, o de cualquier otro modo, el proceso real del pensamiento. El dictado del pensamiento, libre de cualquier control de la razón, independiente de preocupaciones morales o estéticas...
Y la noche vino a mí con su soledad de planeta,
rociando metálicamente las temblorosas hojas.
Una luna en borrachera se quedó dormida
y la tiniebla cunde en mi alma con gran espanto.
Hay el frío por allá, despues de las barreras.
Hay el viento trágico de milenarios tiempos.
Hay el matorral del alma que se inclina en silencio.
Hay el deseo duro de no morir tan solo.
Pero es silencio y nada más,
porque, aunque oscuro, sigo mirando el cielo,
imaginando el agua,
presumiendo poblados.
La bestia humana se resiste...
Es una tragedia la vida cuando ni la muerte acompaña.
Como viejos libros...
En un tiempo fue la palabra.
Hoy eres tu.
Te denomino ampliamente,
burlándome un poco de la historia.
Tanto tiempo la palabra fue un secreto
que nadie lo notó cuando hablaba.
Ahora ando tan consciente de ti
que me extraño no poder zambullirme más.
Se sonroja una biblioteca que me guiña el ojo.
Con tu cuerpo empalabrado hablo,
con tus cejas inclinadas puntualizo el discurso
y en tu abecedario completo me copulo el porvenir.
Te denomino y me burlo de las mezquinas historias,
lo cual es hasta lógico cuando el final llega.
Hoy mi día no me pertenece.
Ha sido donado a la intemperie.
A la columna de luz que es la vida,
con su curvo recodo hacia allá,
aquella esquina.
He dado un brindis al cielo junto a sus secuaces
y he pactado un nervio de tierra prometida.
La tregua incansable del sol que gira.
Es la noche y en dulce calma,
como quien llega a su pueblo,
departo el ojo que mira
a sabiendas del incansable firmamento.
Habré de sobrar en tiempo para los detalles.
Me llevo tus manos sobre mi cabeza.
Arranco cual tallo mi casa del suelo.
Río infantilmente, aunque viejo.
Recorto papeles de silencio
y pego mi estampa colorida.
Poderosa es la memoria que se repliega.
Es la hora del abrazo y el festejo.
He brindado, en fin, por mi vida.
Presentarme a tí, como indecente roca,
bestia pura del tiempo que copula en el olvido,
perdido en el vericueto del corazón de la tierra.
Venirme así, sin vestimenta,
intentando torcer el frágil arco de tu pecho,
sin embargo en estampida.
Creerme así, natural, dueño del pasto,
escalador de corazones y ventanas.
Divino soñador en la borrasca.
Infausto domador de fantasías,
asesino propio de su alma,
combatiente vencido de la guerra...
Pretender nomás asaltar tu alma,
¡que sueño entre la garra y la vida!
Perdida emanación de los sentidos,
¡que impotencia!
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