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Procura el surrealismo. Ejercicio interior que juega a la expresión.
Este blog en un principio nace como un homenaje a esa generación de brillantes "locos" que, en su tiempo, alumbraron estéticamente a la humanidad y nos dejaron para siempre su aporte multiforme para el alma.
Intenta en tema y técnica seguir la senda, pero más a modo de vitalizante talismán, porque en la práctica... ¡Ay, con las ideas! Jamás surgen del interior sin filtrarse a través de la razón, ese atenazante mecanismo de defensa. Pero, en fin, se escribe por impulso, aunque luego se haga uno a la idea de que el material no ha sido pulido y es espontáneo, selvático, suerte de retorno hacia las esencias. Tal es el surrealismo: arrojo, salto a la selva primigenia, mas utópico sueño..., porque ¿quién hombre civilizado puede desprenderse de su condición plastificada? El acto poético es un intento de recuperación de las naturalezas perdidas, pero aun ella, la poesía, es trabajo de artesania.
(Sea la técnica surrealista una ubre de ordeño para la inspiración y la idea, por un lado, pero por el otro, un camino para el desagüe: quien escribe lo hace como por trabajo de alcantarillero: drenaje) .
Aquí el concepto:
Surrealismo: Puro automatismo psíquico, por medio del cual se intenta expresar, verbalmente o por escrito, o de cualquier otro modo, el proceso real del pensamiento. El dictado del pensamiento, libre de cualquier control de la razón, independiente de preocupaciones morales o estéticas...
Hoy toco tierra
y emprendo un lánguido viaje hacia el metal del mundo.
Hoy abrevo en la luz de las miradas que me iluminan.
Soy más feliz que una hoja que se sabe pasto de plantas.
Me llevo en estuche univesos de esencias.
Fundador soy de nuevos mundos galácticos.
Y adonde vaya...
Mi profesión será el recuerdo
y la felicidad de lo eterno.
No habrá que temer al frío frío tránsito.
No habrá que repeler el corazón del sueño.
Ni la distensión de la materia difundidas entre terrícolas hormigas.
Ni el otrora terroso puño de lo que late.
Me sé seguro con la vida que se acaba
porque sé que el dolor y el frío
son el presagio de la esperanza.
Flor y luz para siempre.
El hombre mismo es el consuelo.
He aquí mi manos, llenas de las cosas del mundo.
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