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Procura el surrealismo. Ejercicio interior que juega a la expresión.
Este blog en un principio nace como un homenaje a esa generación de brillantes "locos" que, en su tiempo, alumbraron estéticamente a la humanidad y nos dejaron para siempre su aporte multiforme para el alma.
Intenta en tema y técnica seguir la senda, pero más a modo de vitalizante talismán, porque en la práctica... ¡Ay, con las ideas! Jamás surgen del interior sin filtrarse a través de la razón, ese atenazante mecanismo de defensa. Pero, en fin, se escribe por impulso, aunque luego se haga uno a la idea de que el material no ha sido pulido y es espontáneo, selvático, suerte de retorno hacia las esencias. Tal es el surrealismo: arrojo, salto a la selva primigenia, mas utópico sueño..., porque ¿quién hombre civilizado puede desprenderse de su condición plastificada? El acto poético es un intento de recuperación de las naturalezas perdidas, pero aun ella, la poesía, es trabajo de artesania.
(Sea la técnica surrealista una ubre de ordeño para la inspiración y la idea, por un lado, pero por el otro, un camino para el desagüe: quien escribe lo hace como por trabajo de alcantarillero: drenaje) .
Aquí el concepto:
Surrealismo: Puro automatismo psíquico, por medio del cual se intenta expresar, verbalmente o por escrito, o de cualquier otro modo, el proceso real del pensamiento. El dictado del pensamiento, libre de cualquier control de la razón, independiente de preocupaciones morales o estéticas...
Y me he dejado rodar hasta estos días específicos de sol
en los que la sombra y la luz entran en combate
No es posible disimular el vuelo del cóndor
perdido allá entre las estrellas diurnas
Tampoco el silencio guarda el respeto debido por lo muerto
Se está tranquilo y se calla
Se trata de una plenitud repentina
un completo deseo de final y largo vagar del ocio
El corazon piedra -se dirá- que rebota contra la otra piedra viva
que se queja
Así es el deseo renacer
la pronta huida de los pájaros
vitales flores que vuelan
Así es la luz, el firmamento, la sospecha
de andar siempre allá debajo del pasto
como una hormiga enloquecida
De pronto lo que llamamos "pena"
espanta y huye como una rima cobarde de la miseria
No quieres imaginar cielos ni tierras
cansados de grabar lamentos
No quieres recuerdos ni historias
ni mitologías, ni guerreros ni ninfas
de la eterna vida divina
Ni el tiempo, que se desplaza aunque duermas
Ni las gotitas de lluvia que procuran despertarte
estremecidas
Y no es que se sea feliz y punto
sino que se es un momento de luna compacta
de sereno pensamiento nocturno
o de elástica contorsión luminosa
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