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Procura el surrealismo. Ejercicio interior que juega a la expresión.
Este blog en un principio nace como un homenaje a esa generación de brillantes "locos" que, en su tiempo, alumbraron estéticamente a la humanidad y nos dejaron para siempre su aporte multiforme para el alma.
Intenta en tema y técnica seguir la senda, pero más a modo de vitalizante talismán, porque en la práctica... ¡Ay, con las ideas! Jamás surgen del interior sin filtrarse a través de la razón, ese atenazante mecanismo de defensa. Pero, en fin, se escribe por impulso, aunque luego se haga uno a la idea de que el material no ha sido pulido y es espontáneo, selvático, suerte de retorno hacia las esencias. Tal es el surrealismo: arrojo, salto a la selva primigenia, mas utópico sueño..., porque ¿quién hombre civilizado puede desprenderse de su condición plastificada? El acto poético es un intento de recuperación de las naturalezas perdidas, pero aun ella, la poesía, es trabajo de artesania.
(Sea la técnica surrealista una ubre de ordeño para la inspiración y la idea, por un lado, pero por el otro, un camino para el desagüe: quien escribe lo hace como por trabajo de alcantarillero: drenaje) .
Aquí el concepto:
Surrealismo: Puro automatismo psíquico, por medio del cual se intenta expresar, verbalmente o por escrito, o de cualquier otro modo, el proceso real del pensamiento. El dictado del pensamiento, libre de cualquier control de la razón, independiente de preocupaciones morales o estéticas...
Mis amigos hoy me asedian con su rosario embriagado.
Se enfilan en la puerta y todos prometen un nuevo día.
Mis parientes no son mis amigos, pero también están en la puerta.
Ambas clases de afectos buscan en mí primicias, seguramente crepusculares.
No puedo complacer tanta gente.
El vino del fuego y el fuego del vino son incompatibles.
Con los amigos se explora la amante breve
y con el pariente, con esta carne que aquí te besa, uno muere.
Es un fin de semana.
Es el turno del tigre que merodea.
Amantes mujeres preparan guirnaldas
y bandoleros hombres, como mi banda,
doblegan murallas en las historias.
Debo responderles "No" y despedirlos.
Me escudo en la sombra que gime
y hasta amenazo con duros quebrantos.
Debo escudarme en la luz que me atrapa.
Hoy, por cierto, cuento con cielo a favor... y con noches.
Es la hora serena y serena.
Es un fin de semana.
Mis camaradas comprenden y se marchan.
Es un fin de semana, me repito, y miro las sombras que huyen.
Mis camaradas... En fin, mis parientes.
En la nona hora de las penitencias,
derraman rocíos en mis praderas.
Son mis parientes y quedan conmigo.
Pero yo secuestro y enjaulo sus tigres.
Atajo feroces manadas,
a pesar que lunezco.
Les cuento historias para que se vayan.
Pero están aquí, a mi lado,
en amaneceres.
Es un fin de semana, hora de tigres,
y yo, mezquino hasta el final,
secuestro sus días, sus otros quereres.
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